Это было... Это - давно прошедшее. Ушедшее. Но было... Было.
Посвящаю… Тебе, мерзавец!
Вязь слов острей, чем шпага, иногда,
И Ваше «нет» сильней, чем Ваше «да».
Но Ваше «нет» не прозвучало вслух,
Сраженное изменчивым «А вдруг».
Луч солнца на клинке – и сталь права.
И ни к чему нам глупые слова.
Тот победит, кто тверд рукой… Так вот,
Здесь милосердный мертвым упадет.
Кто остается жив, – тот не скорбит,
Что на дуэли этой не убит.
Не будет боли. Будут сталь и кровь,
Да несколько невысказанных слов.
Хотите ли, я проиграю Вам?
И никогда не сказанным словам
Звучать, забытыми, среди чертогов тех,
Куда уйду я, Ваш простив успех?
Вы промолчите, как всегда. К чему
Свои слова Вам отправлять во тьму?
Лишь сталь ответит мне: «Живи! Живи!»
Но искупается в моей крови.
Я не боюсь, поверьте, не боюсь
Молчанья Вашего и блеска шпаги злого.
А кто меня боится – тот не трус…
Боятся не бессмертья, а иного…
Так вот, иное… Все-таки слова,
Законченная вязь чеканной фразы,
И не уйдешь, и кругом голова,
И, кажется, отказывает разум…
Я не хотела бить наотмашь и в упор.
Хотела дружбы, – во враги попала,
И не закончен странный разговор…
А времени осталось слишком мало.